Tiamat World Vampire Romance



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Tiamat World

Vampire Romance






Uma dama de pé

Lilith Saintcrow
Jack Becker acorda na sua própria sepultura com apenas um pensamento em mente: vingança contra a mulher que o colocou naquela situação. Só que há um problema. Ele tem sede. Muita sede. E a única pessoa em quem pode confiar é na sua secretária, uma moça espevitada que é bem capaz de sair gritando quando perceber que ele ... mudou.


Disp. em Esp: novelvampir

Envio do Arquivo e Trad.: Gisa

Revisão Inicial: Marília

Revisão Final: Ana Carol

Formatação: Gisa

Tiamat – World

Comentário da Revisora Marília: É um livro curtinho mas tem de tudo um pouco, sobrenatural,suspense, crime. Só faltou um pouco de romance propriamente dito, mas deixa muito para a imaginação.

Sim, o livro Mammoth de Vampire Romances é verdadeiramente enorme, contendo 25 histórias curtas e você vai reconhecer os nomes da maioria dos 23 autores. Ele reúne o maior numero de novos fenômenos paranormais, historia românticas jamais reunidas sob uma mesma coberta. A coleção se centra em um dos personagens originais e mais antigos do gênero paranormal - o vampiro - e inclui não só aos autores que construíram sua carreira escrevendo sobre chupasangues, mas sim também uma variedade de escritores que estão dentro do gênero paranormal, mas que escrevem pela primeira vez sobre vampiros. Isto significa que você encontrará diversão, grande variedade de histórias, todo tipo de vampiros inesperados, os mundos tradicionais de horror, o romance gótico e histórico, fantasia urbana contemporânea, a típica comédia e o material erótico, mas quente, e até a história romântica - onde o menino conhece a garota, histórias de amor de tentar e alcançar o verdadeiro amor (embora com uma mordida arrancada do coração e um copo cheio de sangue).

Também, alertamos para a existência de histórias autônomas que apresentam conexões com sagas existentes de um escritor particular, ou algum personagem intrigante que não obteve a oportunidade para mostrar seu potencial em um livro completo prévio, e cuja história pode ser contada aqui pela primeira vez.

Mas a verdadeira pergunta que se fará, uma e outra vez nestas pagina é a seguinte: Pode ser um vampiro tudo o que pintam? Claro que viver para sempre e nunca envelhecer, ter um magnetismo sexual além de todos os sonhos humanos, deve ser bom... mas vale a pena? Esta pergunta é como um eco através de muitas destas histórias. Assim, terá que ir a jugular (... e a carótida, a artéria femoral na coxa interna, a sola dos pés, a curva do cotovelo, o tornozelo...) com este Mamute de vampiros para averiguá-lo.

Uma vez que estas histórias são realmente contos, os términos são um pouco abruptos.
Quando um homem acorda em sua própria tumba, ele algumas vezes, reconsidera sua eleição de trabalho.

Se for preparado, quer dizer. Eu sou tão estúpido como uma caixa de rochas e meu cérebro se sente como um canhão que atira para dentro . A agonia em minha cabeça era só rivalizada pela sede. A dor da sede em cada nervo e as veias, a garganta e os olhos mármores quentes.

Estava chovendo, mas a água do céu que caía em minha boca aberta não fazia nada com os pregos secos girando em minha laringe. Subi trabalhosamente pelos torrões de chuva, o barro de argila batida, gentil e sujo como um porco recém-nascido. Minha roupa estava em ruínas e o monstro em minha cabeça rugiu.

Caí para trás, apanhado a meus joelhos na terra úmida, martelos acolchoados de chuva se estrelaram ao longo de meu corpo, e gritei. O espasmo passou, deixando só as secas planícies do deserto dentro de cada polegada de mim.

Uns momentos de esforço me deixaram caminhar livremente, a último das argilas úmidas, paraliso em um buraco em forma de corpo, agora que o corpo estava por cima do chão. Abri a boca, a chuva golpeava minha suja cara, e só obtive um pedaço de barro.

Tosse, náuseas. Minha cabeça era uma cabaça torcida equilibrada em um pau magro de dor, e a dor de cabeça retrocedida entre as ondas de sede abrasadora, insuportavelmente atormentadora.

Havia pinheiros ao meu redor, cantando e suspirando, quando o vento empapado os golpeava ao redor. Tomou duas tentativas para me manter firme, e outros dois antes de que me lembrasse de meu nome.

Jack. Jack Becker. Esse sou eu. Isso é o que sou. E tenho que encontrar à dama com o vestido verde.

Fora dos limites da cidade sou um peixe fora da água. O lodo não se seca, não nesta chuva; simplesmente manteria as manchas sobre a ruína de minha camisa e as calças de traje. Inclusive a lavanderia Chin Yun, não seria capaz de tirar o pior.

Avançando com dificuldade e escorregando, consigo descer por uma colina do tamanho do edifício Chrysler e encontrar o caminho de terra, saindo da estrada, e havia um marcador de distância aí.

22 km para a cidade. As cãibras da barriga vazia gritaram. Talvez receber um tiro na cabeça excita o apetite de um homem. Cada vez que chegava até tocar minha cabeça de oferta, um buraco enrugado por cima de meu olho direito cheio ainda mais de lama. Eu não ia chegar muito longe. A ideia de tropeçar a lado da estrada e me afogar em uma sarjeta era atrativo - exceto pela dama com o vestido verde.



Pensa nisso, Jack. Uma coisa de cada vez.

Trovão retumbou em algum lugar longínquo. A senhorita Dale estaria em casa, provavelmente falando com seu gato, ou preparando uma caneca de chá. O pensamento fez que meu interior apertasse, minhas entranhas como se fossem converter num moedor de carne, e minha respiração fez um gracioso som de apito através de minha boca. Meu nariz estava conectado e, em qualquer caso, faltava-me o ar. Às vezes chove o suficiente para te afogar aqui fora.

Isso foi quando vi a luz.

Era formoso, seria ouro, se fosse uma hospedaria. Não qualquer hospedaria, mas a elegante Dentons, a onze quilômetros dos limites da cidade. Eu não podia ir ali com este aspecto. Tomou um tempo a pinçar em minha carteira e quase acabo na sarjeta de todos os modos, meus pés enredados entre si.

A carteira – o presente de natal do ano passado da senhorita Dale – ainda estava em meu bolso e tinha o usual, mais dezenove dólares e vinte centavos. Não havia nada de dinheiro. Interessante.

Pensa nisso mais tarde, Jack.

Minha camisa estava o suficientemente molhada para jogar na lama, minha jaqueta em nenhuma parte tiraria a evidência. Comprimidos picantes me advertiram que a chuva se estava congelando. Mas o louco, foi que não tinha frio. Só estava sedento, como o inferno. Talvez a ideia da Dama com o vestido verde me esquentava.


Luzes de néon piscavam nas janelas do restaurante. Estava fechado, maldito seja, e justo quando poderia ter usado um telefone. Poderia inclusive ver o quadro de telefone, manchando minhas luvas de barro na janela e piscava cada vez que o sinal BEBIDAS FRIAS piscava igualmente. O telefone estava ao final de tudo. Minhas pernas quase se esgotaram.

Isto está se convertendo em uma má noite, menino Jackie.

Encontrei uma rocha que podia levantar sem quebrar a mim mesmo e a lancei. O cristal da porta se fez pedaços, e eu com cuidado a abri. O largo rastro de barro que ia deixando de caminho ao telefone poderia ter sido divertido, se tivesse estado em um estado de ânimo sorridente.

Um homem como eu sabe o número da casa de sua secretária. Qualquer dama o suficientemente estúpida para trabalhar para um cara como eu, provavelmente, não estaria dançando em clubes noturnos. Dale não tinha nenhum pretendente -não que ela dissesse, é obvio. Ela era alta e magra com olhos interessantes, mas isso era o mais longe que chego.

Não como a dama de verde, não senhor.

Agarrei a caixa do telefone com dedos que pareciam inchados e machucados. A sujeira ainda manchava as palmas de minhas mãos. Debaixo dela estava o ventre branco como um peixe, quase brilhante na iluminação tênue. Os Denton estavam para encontrar seu restaurante não tão elegante na fria luz do amanhecer, e lamentei isso.

—Olá? — Ela falou repetitivamente, porque eu estava tratando de fazer funcionar minha boca — Olá?

—Dale. — consegui através da obstrução de minha boca. Soava como se me tivessem quebrado a mandíbula, ou como se estivesse chupando doces.

—Sr. Becker? — Uma nota de alarme agora — Jack?

—Tem que vir a me recolher, cara de boneca. — Soava bêbado.

—Onde há…? OH, não, não importa. Onde está? — Eu quase a podia ver em seu sofá, com uma taça de chá fervendo brandamente em uma mesa— Jack? Onde está agora?

—Denton — engenhei-me —. Uma elegante Hospedaria, ao redor de 20 km de distância da cidade. Tem as chaves de meu automóvel?

—Seu carro está confiscado, Sr. Becker. — Agora ela parecia a senhorita Dale que eu conhecia. Fresca, tranquila e eficiente. Por telefone parecia fumegante e pecaminosa, como Bacall1. Poderia havê-la contratado só por essa voz no telefone, mas resultou ser condenadamente eficiente e ter um guincho para queixar-se fora de todo tempo, o qual queria dizer que pagasse a ela embora eu não tivesse para comer.

Não se encontrava secretárias como esta todos os dias, depois de tudo.

—Não importa, vou trazer para meu carro. Denton, né? Isso está no oeste da cidade, verdade?

—Claro que o está. — Minhas pernas se sacudiram outra vez, aferrei-me à caixa com tudo o que valia a pena —. Estarei esperando na porta.

—Estou em caminho. — E desligou, sem mais.

Que garota.

A dor em meu estômago chegou à crista quando Dale apareceu pelo assento. Eu logo que consegui abrir a porta, e logo que estava no automóvel ela fechou; lutei com a porta fechada e o limpador de para-brisas fez seu som idiota por quase um quilômetro enquanto fiquei sem fôlego no assento traseiro.

O carro cheirava a Chanel nº 5, e a cigarros. E cheirava a Dale, a spray para o cabelo e o pó e mil coisas femininas mais, dessas que -pelo geral-revisto tem que aproximar-se de uma real Dama para obter uma baforada disso. Também cheirava a outra coisa.

Algo quente, e acobreado, e salgado, e tão bem. O limpador de para-brisas se passou golpeando, e lhe deveu ter acontecido algo ao motor do Ford, porque ali havia outro golpe regular, alto e forte e rápido. Minha boca não ia se fechar em todo o caminho. Segui fazendo esse som sibilante, e ela por último, arriscou outro olhar sobre o assento para mim.

—Vou te levar ao Geral Samaritano. — disse, e eu fique olhando o brilho de seu cabelo escuro— Te vê terrível.

—Não. — Graças a Deus, foi uma palavra que pude dizer, sem o que fora que estava mal com minha boca interferisse—. Nenhum hospital.

O articular mal estava de volta, ao igual a minha mandíbula estava quebrada, mas eu não sentia dor. De fato, agora que a dor de cabeça se foi, o único que me preocupava era quão sedento eu estava.

Outras milhas esmagadas sob os pneus. Ela subiu o aquecedor para cima, e os golpes regulares de seu carro soaram como se estivesse a ponto de estalar, ia tão rápido.

—Sr. Becker, está começando a me preocupar. — Ela acendeu um cigarro, com os olhos na estrada, e, quando abriu a janela para soltar a fumaça, o cheiro de chuva chegou e me dava conta do que estava golpeando. Era o pulso de Dale. Estava escutando seu batimento cardíaco. E os pneus tocando a estrada. E cada gota de chuva golpeando o teto duro. O assobio da chama quando ela acendeu o cigarro mostrando o brilho fino do suor na frente e me dava conta de que a senhorita Dale estava nervosa.

—Não se preocupe, cara de boneca. Tudo está bem. Me leve…



Onde pode ir, Jack? A dama de verde conhece seu escritório, e se ela pensa que está morto …

—Me leve a sua casa. — Só que soou mais como a hauwsch, como se eu fora um maldito alemão, e quando percorri com minha língua pelo interior de todos meus dentes, a coisa ficou interessante.

Minha língua raspou, e me perdi o que fora que Dale houvesse dito, porque o sabor de cobre encheu minha boca e eu de repente sabia do que estava sedento.

O conhecimento me teria feito gritar se eu não estivesse tão fraco contra o assento, como se alguém me tivesse esbofeteado, porque estava quente e a torção no estômago tinha retrocedido um pouco, e porque maldita seja, depois de que um homem faz seu caminho a arranhões de sua própria tumba e força a entrada a um restaurante, merece um pouco de descanso.



O vestido verde abraçava suas curvas como o samaritano abraça à autoestrada da costa, e, sob o pequeno véu de seu chapéu, os olhos eram verdes também. Inclusive tinha luvas verdes, e ela aceitou uma luz de mim com um movimento da cabeça pequena e as sobrancelhas arqueadas, abrigando sua carteira de mão de veludo verde esmeralda em seu regaço.

Você vem altamente recomendado, Sr. Becker. — Um habitual ronrono Bryn Mawr, sobre o som de datilografia da senhorita Dale na frente. A senhora mantinha as costas tão retas como uma régua e o abajur em meu escritório, a fez não ver-se pálida. Dale deixou de escrever.

Alegra-me ouvir isso. — Disse evasivamente, tão informal como meus sapatos no escritório. Eram as 5 em ponto, e já era de noite, no meio do inverno, e estava atrasado no aluguel.

Sr. Becker? — Dale estava de pé no ângulo da porta —. Necessita-me para algo mais? — Seus olhos escuros de gato se inclinaram encontrando-se com os meus, e tinha um molho de arquivos em suas mãos capazes. Se ela colocasse um pouco mais de carne nela, seria um golpe de graça.



Agora mesmo me estava dando uma chance de dizer que estávamos fechando e a dama de verde poderia voltar em outro momento. Eu agitei uma mão lânguida.

Não, obrigado, senhorita Dale. Vejo-te pela manhã.

Muito bem, senhor. — Gelada e frígida como era. A senhorita Dale passou uns momentos movendo-se ao redor do escritório, fechando a frente do armário de arquivos, e a Dama de verde não disse nada até que minha secretária se foi, fechando a porta detrás dela e seus saltos faziam clique pelo corredor, tão eficientemente como o resto dela.

O sinal de fora da janela de meu escritório piscou. Estávamos acima de “Comida toda a noite” e uma banca de jornais, e as luzes de néon grande enchiam a habitação com ondas de cor amarela e vermelha depois de escuro, uma vez que Dale apagou as luzes. O sofá frente a meu escritório parecia atrativo, e teria um aspecto ainda mais atraente se eu não tivesse o despejo na cara. Suponho.

Então, o que quer que faça, senhora…? —O converti em pergunta.

Kendal. Sra. Arthur Kendall. Sr. Becker quero que você siga meu marido.

Cheirava como Chanel e sujeira. E embora eu estava sob uma pilha de mantas, estava deitado em algo suave e disparei com as costas retas, traguei um grito. Era o som que uma bala fazia quando pegava a uma caixa craniana, a explosão que era morte.

Meus dedos estavam ao redor de algo suave, mas com um núcleo mais duro. A outra mão cintilava acima, capturando o pulso da senhorita Dale enquanto ela fez uma tentativa de me esbofetear. Seda, ela estava vestida em um invólucro, um quimono vermelho com um dragão de cor laranja com fogo amarelo.

Ela gritou e me dava conta que estava meio nu, apenas alguma crosta de lodo como roupa interior. Alguém me tinha despido e me tinha posto em uma cama feita de penugens cor de rosa, com travesseiros espalhados em torno das bordas. O Chanel era ela, e a sujeira? Esse era eu, lhe dando um aroma fétido a cama de uma agradável Dama.

—Sr. Becker, — disse, e foi - minha imperturbável - secretária de novo, o cinturão de seu quimono afrouxado suficiente para mostrar uma tira dela, bom, eu sou humano, é claro que eu olhei—. Sr. Becker, me solte imediatamente.

O pesadelo retrocedeu. Soltei os pulsos. Retirou-se dois passos, golpeando seu quadril contra uma mesinha de noite carregada com um pote de creme e um montão de grandes livros encadernados de couro que se encontravam para fora da biblioteca Dr. Caligari, assim como um abajur com um tom rosa com volantes e uma caixa do tamanho econômico do Kleenex. Olhamo-nos um ao outro, e a fina textura de sua pele úmida parecia melhor que nunca.

Ela esfregou seu pulso direito, o que tinha agarrado primeiro.

—Você gritava. — sussurrou ela. Por uma vez, não tinha uma coisa inteligente que dizer como resposta. É obvio que tinha estado gritando.

A senhorita Dale se ergueu, apertando seu quimono com movimentos velozes. Estava descalça, e seu cabelo escuro não estava preso. Caía sobre os ombros como uma massa de cachos, e se viam bem dessa maneira. Cruzou-se os braços e tratou de pôr seu melhor olhar em mim, e se eu não tivesse estado descansando meio nu no que eu suspeitava era sua cama, poderia ter funcionado.

—Sinto muito, — foi tudo o que pude dizer.

—Está bem que o faça. Você está sendo procurado por assassinato.

Fechei a boca com um estalo e comecei a pensar furiosamente.

—Você desapareceu faz três dias, Sr. Becker. A polícia destroçou seu escritório. Lamento informar que também tomaram suas últimas três garrafas de uísque. Fizeram-me um extenso interrogatório, também.

Minha garganta estava seca. A sede foi pior que nunca, e esse som de distração, estava de volta, o golpe era duro e alto. Era seu o pulso, e soou como a água no deserto. Soava como um sino Chow2 em sua formação básica.

Seu coração ia rápido, o que significava que estava aterrorizada. Mas ali ela estava de pé, com uma forte cor nas bochechas, os braços cruzados e os ombros altos, preparados para me levar a tarefa uma vez mais.

Três dias?

—Assassinato? — Eu soltei.

—O assassinato do Arthur Kendall, Sr. Becker. Sua viúva o identificou como o assassino. — pendurado na parede do dormitório dela havia um pôster do Humphrey Bogart3 em um chapéu de feltro, olhando de esguelha à câmara como o vago que era. Estava começando a suspeitar que minha prática, senhorita Dale tinha uma debilidade por olhar lascivamente aos vagabundos.

—O trabalho do Kendall, — ela repetiu—. Naturalmente, tenho uma cópia extra do arquivo que você preparou. E, naturalmente, eu não o mencionei à polícia, especialmente ao tenente Grady. Acredito que você é muitas coisas, Sr. Becker, um bêbado e um desgraçado imoral e um investigador pouco ético, só por mencionar algumas. Entretanto, um assassino? Não um homem que deixa viúvas gratuitamente. — Ela se esfregou o pulso direito.

Assim sou um tolo para damas com histórias duras. E o que?

—Eu não matei a ninguém. —Foi um alívio dizê-lo—. Tem o arquivo?

—Naturalmente. — Deixou cair os braços—. Eu agradeceria uma explicação, mas eu só sou sua secretária.

—É uma boneca — contornei —. O trabalho do Kendall saiu mau, senhorita Dale. Eu não o matei.

Sendo do tipo prática, foi direito ao ponto.

—Então, quem foi Sr. Becker?

Apesar de que a sede se agravava a cada segundo e o som de seu pulso não estava ajudando. Eu sabia a resposta a essa pergunta.

—Me dê esse arquivo, Dale. E enquanto está nisso, posso ter um pouco de roupa, ou simplesmente vou estar ao redor como Tarzan?

Se tinha resmungado algo pouco feminino em voz baixa, quando saiu da sala não a teria culpado.

Limpei o resto do barro em seu banheiro rosa e amarelo. Ela tinha um apartamento no lado sórdido da rua Parth, mas tudo estava limpo e ordenado, e como era de esperar da mulher que tinha ordenado alfabeticamente meus e-mails recebidos. Inclusive tinha um traje pendurado na parte posterior da porta para mim, um dos meus. A porta não se fechava hermeticamente, e eu a ouvia mover-se na cozinha, e ouvia esse golpe irresistivelmente enlouquecedor e delicioso.

Via-me como se tivesse escavado pela manhã. Que, se pensar nisso, tinha-o feito. Houve uma feia marca vermelha sobre minha testa direita, uma marca onde podia descansar meus dedos polegares. Era brando e a pressão em toda minha cabeça se sentia como uma cabaça de novo. A parte traseira de meu crânio estava muito machucada, e com cicatrizes sob meu curto cabelo molhado. Havia bolsas arroxeadas sob meus olhos, e minhas bochechas se afundaram, e eu me via amarelo como um chinês com icterícia.

Levantei a gola da camisa e olhei. Um leve golpe, a marca em cima da clavícula, dois buracos que pareciam um pequeno par de pontos que tinha entrado em minha garganta. O hematoma era novo e quente quando o toquei, o trovão rugiu de um batimento cardíaco em meus ouvidos, tão forte que me agarrei no lavabo branco da senhorita de Dale e tive que lutar para manter a consciência.

Que demônios aconteceu comigo?

A última coisa que lembro foi Letícia Kendall secando sua boca e o tipo fraco, nervoso de cabeça vermelha, pondo o cano de uma pistola em minha frente. Justo onde essa arroxeada marca estava, a que estava com manchas de areia escura em uma órbita ao redor dessa coloração vermelha afundada. Logo que o som, como um projétil de artilharia dentro de meu crânio...

...e despertar em uma tumba fria, fria. Desejando uma bebida, mas não era minha bebida habitual. Não é o tipo que descia na garganta como fogo líquido e detonava na barriga, envolvendo uma bruma quente entre eu e o resto do mundo.

Jack. Está louco. Tem um disparo na cabeça.

O problema com isso era, que não devia estar louco. Deveria estar morto. Mas eu tinha pulso também. Igual à senhorita Dale. Que estava começando a cheirar menos como Chanel e mais como…

Comida.

Um chiado vagava pelo corredor. Amarrei os sapatos que ela tinha deixado, pensativo, justo para fora da porta do banho e vi a porta principal e a cálida luz da cozinha, um quadrado de prudência amarela. Ela dava as costas e estava brincando com o fogo, e um bife esperava em um prato sobre o balcão. Ela o meteu na frigideira com um garfo, e se movia sem fazer ruído, justo como eu ia pegar lhe.

Três passos. Dois.

Ela ainda não se dava volta.

Estendi a mão, viu minha mão, amarelo na luz amarela, sacudindo ao roçar o quadril da senhorita de Dale…e fixos no prato com a carne.

Ela saltou, o garfo soou com estrépito, e me retirei à mesa. Se eu não tivesse estado tão frio, teria estado suando em bicas. Eu caí em uma das duas cadeiras acolchoadas da senhorita Dale, junto a sua salpicada em ouro barato, mesa de cozinha, e me inteirei por que minha boca não havia funcionando corretamente.

Era devido a que as presas tinham crescido, e lambi o prato por completo de suco de sangue, antes de enterrar os dentes na carne crua e chupar como se fora o leite materno.

A mão de Dale foi direto a sua boca. Beliscou-se tão duro suas bochechas que ficaram branqueadas da pressão dos dedos, e seus olhos de gato escuros e inclinados, voltaram-se tão grandes como o proprietário em dia de pagamento de aluguel. A frigideira crepitou, chupei e chupei, e os dois sons quase conseguiram afogar o trovão de seu pulso outra vez.

A mão livre saiu disparada e sacudiu com força a panela do fogo. A chama do gás ardia, com um assobio de um círculo azul, e a senhorita Dale me olhou, segurando a frigideira, como se tivesse a intenção de assaltar as barricadas com isso.

Segui chupando. Não foi suficiente, mas a sede se retirou. Isto era o que eu queria. Quando foi tão insípido como o papel seco, terminei de lamber o prato limpo, e deixe cair a bola da carne reduzida drasticamente. Olhei à senhorita Dale. Ela me olhou. Procurei algo que dizer. As Damas com seu salário não compram carne todos os dias. Ela deve ter pensado que tinha fome.

—Ainda necessito uma secretária, cara de boneca.

Sua garganta trabalhou como se ela tragasse. Então colocou a caçarola abaixo. Tirou pouco a pouco seus dedos de sua boca, via-se o hematoma em seu pulso direito como um bracelete negro. Tomou umas duas tentativas antes de que pudesse pronunciar as palavras.

—Há outro bife na geladeira, Jack. Está… cru.

As noites de inverno não duram para sempre, e a chuva seguia baixando. O pulso de Dale estava torcido, mas ela o envolveu em um gelo e me disse em términos inequívocos que estava bem. Ela conduzia o Ford com cautela, os limpadores de para-brisas faziam tic tac, como seu pulso. Abri o arquivo em meu colo e o revisei em busca de algo – estávamos limpos.

Abaixo na rua Cross, estacionou onde tínhamos uma boa vista do Quarto Azul, e folheei o arquivo. Fotos do Arthur Kendall, o milionário, que tinha retornado da Europa, com uma jovem esposa que tinha começado a suspeitar que ele a enganava.

Se eu não tivesse estado tão interessado nos dólares que se desdobraram em meu escritório, eu não teria pego o trabalho. Posto que os trabalhos de divórcio não são meus favoritos. Terminam muito pegajosos.

Este justamente se havia posto pegajoso demais. Kendall não só era um milionário, ele era tão sujo como eles podiam. Tinha sido cuidadoso, certo, mas eu tinha fotos dele relacionando-se com pessoas importantes da cidade -Lefty Schultz, quem dirigia rede de prostituição, o Big Buck Beaudry, que lhe proporcionaram os músculos, papai Ginette, cuja família utilizava para correr o gin e agora corria a droga. Um grande fã da tradição, Papai Ginette.

Eu pensava que estava entrando em uma situação arriscada, até que consegui mais fotos do Kendall e sua esposa em um custoso centro de articulação, onde o jazz era quente e a ação era ainda mais quente. O Quarto Azul, tinha uma lista de espera de dez largos anos, mas o dinheiro fala -e era o lugar do Willie Goldstein. Se Goldstein não tivesse comprado mais da metade dos policiais na cidade, teria estado no Big Sing anos atrás.

Outra entrevista de finais da noite, e a dama de verde dançava em minha porta ao igual à senhorita Dale, dança a valsa fora. Pulverizei as fotos e lhe disse que Kendall não estava fazendo uma armadilha. Havia-se casado com um sujo filho de puta, mas não estava pendurado a cabo com as damas.

Aqueles olhos verdes se estreitaram e agarrou o brilho da multidão dentro do Goldstein. Ali estavam, Kendall e minha senhora e o ruivo, de cara de rato que seguia Kendall como cola. Não era o músculo forte ¬seu nome era Shifty Malloy, e ele tinha o habito da droga do tamanho do Wrigley Field - mas ele era gentil com traje e acendendo os cigarros do Kendall.

A Sra. Kendall deixou a foto abaixo de novo, e me sorriu. Ela esmagou seu cigarro no cinzeiro e olhou as fotos de novo. Algo muito estranho me ocorreu. Lembro que pensei o por que uma dama se vestia tanto de verde, tinha os lábios terrivelmente vermelhos. Lembro-me de tomar a foto, e eu me lembro que o flash de vitela branca como se voltou a seguir de seu marido o passado as cordas de veludo no restaurante.

Ali, em negro e branco e Malloy Kendall, e uma multidão de outros idiotas, e havia um espaço onde a dama em verde deveria ter estado. Mas Leticia Kendall não estava na imagem. Ela estava sentada em cima da mesa frente a mim, o fantasma do último de seus cigarros levantando-se no ar, e seu rosto trocou de repente em virtude de seu véu verde. aproximou-se da mesa para mim como um tigre selvagem, e tudo ficou negro …

—Aí está, — Disse Dale em voz baixa—. O ruivo.

E, efetivamente, havia Shifty Malloy, belo como sempre, em caudas, para sair de um Packard novo e brilhante. O Quarto Azul tinha um toldo comprido para manter aos ricos secos, mas o vago, cara de rato em realidade abriu um guarda-chuva e tendeu a mão para ajudar a um senhora do assento de atrás. Milhas de perna branca, através de uma fresta em seu vestido, e se levantou da parte traseira do carro como um sonho. Só que ela não estava de verde. A dama estava de luto como a meia-noite, seus lábios vermelhos uma pincelada de pó branco de sua cara, e me perguntava quanto tempo levaria às pessoas a dar-se conta que gostava de dormir todo o dia. Perguntava-me se alguém sabia que suas mãos estavam tão frias como o gelo sob as luvas de raso, e eu me perguntava se alguém poderia adivinhar como Arthur Kendall afogava-se quando ela tinha seus dentes na garganta.

Fazia frio. Eu estava no chão e olhei às formas diante de mim -uma parede cheia de lascas e uma manga comprida que termina em formas de metal¬. Era o tipo de cabana que tem quando tem uma piscina e um jardim e a gente necessita um lugar para armazenar todas as coisas pouco atrativas necessárias para manter cortado e bonito -uma podadora, pás, todo tipo de coisas- a grama.

Fará o que eu digo, — disse Letícia Kendall.

—OH Jesus, — Shifty Malloy gemeu—. Jesus Cristo.

Logo um pé -em um delicado cetim verde- apareceu à vista. Eu pisquei. Senti como se tivesse sido golpeado por um trem, ardia-me a garganta, não podia tomar uma respiração profunda, e nem sequer podia me retorcer. Minhas mãos estavam atadas às costas e os pés se sentiam como blocos de chumbo. Ela se inclinou abaixo, -a dama de verde-, e não levava sua formosa cara mais. A mancha de carmim nos lábios era fresca, e se secou com uma mão branca, branca como a outra mão veio abaixo, engancharam-se a um punhado de minha jaqueta e a camisa, e me levou, como se não pesasse nada.

Terá que cortar a cabeça. — disse—. É muito importante. Se não, não receberá mais.



Malloy estava suando.

Tenho-o. Cortar a cabeça.

Usa uma pá. Funciona bem. —Tinha a cabeça inclinada um pouco para um lado, como um gato, tendo em conta sua presa — É muito importante, Edward, cortar a cabeça.

Se eu tivesse podido abrir a boca, poderia lhe haver dito que pedir ao Shifty Malloy decapitar a alguém era como pedir a um político ser honesto. Eu o conhecia. Malloy poderia disparar um homem pelas costas, mas era muito afetado com as baratas, graças a Deus.

Bom, já. — Malloy apareceu à vista, e seu ridículo bigode aderido estava tão frouxo como uma larva morta com suor. Levantou a arma, uma Derringer pouco útil, e a pôs em minha frente—. É possível que o ponha abaixo. Isto vai piorar as coisas. —Só faz-o. — Leticia me deu uma sacudida pouco impaciente. Meus pés penduravam como uma marionete—. Tenho uma partida ao qual assistir esta noite.



Quando voltei da guerra alguns vagos me perguntaram o que era o pior. Disse-lhes que era o maldito alimento no serviço. Mas o pior da guerra era o não saber, na fumaça e o caos, onde iria a seguinte bala. A única coisa pior que isso era saber de onde vinha e para onde ia, e quando uma arma está apontando à cabeça e não sai nada da garganta seca e triturada, mais que um som como: Nuh nuhnuh.

Logo o mundo explodiu.

—Espera até que chegue perto da esquina, — disse-lhe, lhe entregando o arquivo—. Logo vá a casa. É uma dama de pé Dale.

—Pelo amor de Cristo. — Ela se deslizou no assento, como se temesse que alguém nos visse estacionados aqui—. Me chame Sophie, Jack. Faz quanto tempo que trabalhei para ti?

Três anos. — me mantendo no tempo e mantendo o escritório para que não se viesse abaixo também.

—Mereço um aumento. — Seu pulso pulsava de novo. Como um coelho. A sede estava de volta. Queimou-me a parte posterior da garganta, como a bílis da pior ressaca nunca vista, e cheirava a ela.

Chanel e a suavidade e a carne que tinha cozido, e meus dedos se agitavam como querendo cruzar o ar entre nós e capturar seu vestido. Era um bonito vestido azul, de pescoço alto e apertado na cintura, e se via bem. Nunca adverti quão fácil era olhar aos olhos a Dale. Sim, sou um cara distraído.

—Vá para casa, Sophie. — estava-se fazendo difícil falar de novo, os dentes estavam saindo. Sophie, destrocei seu nome a primeira vez que o hei dito—. É uma boneca. Uma verdadeira boneca.

—O que vais fazer? — Ela nunca me perguntou isso antes. Um montão de perguntas, tais como Onde pôs o arquivo? E quer café? E o que deve saber Boyleston quando chamar pela renda? Mas essa pergunta em particular nunca me tinha feito.

—Vou terminar o trabalho do Kendall.

Saí do carro e fechei a porta brandamente, e me dirigi pela rua. Ela esperou, como eu lhe havia dito, até que alcançasse a esquina. Então o motor do Ford despertou e se apartou. Eu podia ouvir o carro, mas o maior alívio chegou quando eu não pude escutar o pulso mais.

Em troca, ouvi alguém mais. Os tambores eram como de uma selva, e ali estava eu, com uma sede ardente que deixava um buraco em mim e a chuva golpeando na parte superior de minha cabeça desprotegida. Passei até o pescoço meu casaco, desejando como o inferno que uma garrafa de uísque pudesse tirar o bordo do ardor, e me dirigi para o Chinatown.

Pessoas podiam encontrar algo no Chinatown. Comer algo lá embaixo, e tenho uns quantos amigos. Entretanto, é assombroso como um homem ao que se lhe perguntassem como ocultar um cadáver ou de uma de pilha de roupa manchada de sangue, podia obter ideias divertidas, mas quando se pedisse para encontrar… sangue…

Isso é para o que são os açougueiros. E depois de um tempo encontrei o que estava procurando. Tinha meus dezenove dólares e vinte para gastos extras –do frasco da cozinha da senhorita Dale… Sophie-. Disse-me que eu era bom para isso, e ela o cobraria em seu cheque de pagamento seguinte.

Ia me preocupar com conseguir seu cheque de pagamento, logo que tenha terminado este trabalho. Poderia tomar um trabalho pequeno.

Depois de duas horas de exalar, meu corpo se rebelou, a sede assumiu e tomei quase um cubo de vapor de cobre, e depois caí ao chão e gemi como um drogado, no chão de um sujo matadouro em Chinatown. Era bom, a sede se fechou de repente em meu intestino e se difundiu em de onda de calor até que quase chorei. Paguei por outro cubo. Então tirei minha merda de lá, porque qualquer vagabundo poderia deter-se e olhar.

É incrível o que pode fazer uma vez que uma Dama com um vestido verde, pode-te imobilizar e logo te matar.

A próxima coisa que eu precisava era um carro. À beira de Chinatown se encontrava a Garagem do Benny. Golpeei sua porta fortemente e o tirei da cama. Ele não sabia por que queria a fodida caminhonete e doze latas de querosene.

—Eu não quero saber, — ele choramingou—. por que ehhh quer atirar a porta abaixo? Por Deus, Becker…

—Te cale. — Tirei uma bilhete de 10 de minha conta pessoal decrescente e o sustentei na frente dele, fiz-o desaparecer quando ele quis agarrá-lo—. Nunca me viu Benny.

Agarrou o bilhete uma vez que o fiz voltar a aparecer. —Eu nunca malditamente te vi, Jack. Nem quero verte de novo. — esfregou a barba, o roce de cada cabelo era audível para mim, e o som de seu pulso era um golpe forte em lugar da doce música da Sophie.

Quanto tempo seu coração funcionária através de toda essa gordura que tinha empilhada nele?

Não me importava. Afastou-me, e esperei como o inferno que Benny não chamasse à polícia. Com um pátio cheio de veículos roubados e até seu traseiro endividado com Papai Ginette, seria um mau movimento para ele.

Mas ainda assim, preocupava-me. Preocupou-me todo o caminho até o Parque Heights e as mansões cuidadas e tranquilas dos ricos, onde se encontrava a casa que queria e tinha que averiguar como levar doze latas por acima de um muro de pedra de nove pés.

A casa era formosa. Quase me senti mal, por saltar e me entremeter nos pisos de parquet, antiguidades muito valiosas, e uma cama que cheirava um pouco a cobre e talco. Havia um armário todo cheio de vestidos verde. Empapei cada um dos malditos. A chuva golpeava o teto, gotejava através das bocas-de-lobo e assobiava contra as paredes.

Levei duas latas escada abaixo para o vestíbulo - uma maciça extensão de quadros em branco e negro que logo nadaram no aroma do querosene - e me sentei a esperar pela porta a um estudo que provavelmente tinham sido o lugar favorito do Arthur Kendall. Podia cheirá-lo ali, os charutos e o grosseiro aroma de colônia cara. Levei minhas mãos para o cabo da pá, balançava-a um par de vezes experimentais, e golpeei ligeiramente o piso. Era uma pá de cabeça chata, comodamente disponíveis em qualquer barraco de jardim - e cada grama impecável necessitava de um abrigo para jardim, inclusive se a gente levar gente para que limpem.

Sou bom esperando, e esperei muito tempo. A fumaça se meteu em meu nariz e me enjoo, mas quando a Packard chegou ronronando pelo caminho, verti a última metade da uma lata. Logo acendi um fósforo e um caminho de chamas correram finas até a escada como tratando de deixar atrás o tempo. Inclusive se seu nariz fosse tão agudo como o meu não poderia cheirar a fumaça através da chuva, e saí disparado através do escritório, que tinha uma janela que chegava ao chão e tinha sido o suficientemente prudente de desbloquear.

Ao redor da esquina, movi-me tão rápido que foi como estar de novo na guerra, sem reparar sequer aonde pisava com tal de me manter em movimento. A pá assobiou, enquanto percorria o caminho até golpear ao Shifty Malloy direto na cara, um bom golpe com todos meus músculos detrás dele. Ele tinha saído do carro, o homem estúpido, e caiu como uma tonelada de tijolos enquanto que Letícia Kendall a custo manobrou o cabo da porta interior, arranhando-se como uma galinha louca.

A casa começou a assobiar e ranger. Doze latas é uma grande quantidade de combustível, e havia um lote para queimar ali. Inclusive embora chovesse como se Deus tivesse aberto cada maldito grifo no céu.

Ela caiu do Packard, o vestido negro imediatamente se empapou e os brilhos de carne de seu ventre se mostraram quando ela engatinhou na terra. Sua boca carmesim se abriu como um peixe em terra firme, e se eu fosse um bom tipo, suponho que lhe poderia ter dado uma oportunidade de explicar-se. Talvez poderia inclusive deixá-la escapar, sendo um pênis estúpido, como a gente vê nos filmes, esse que permite ao mau fazer seu discurso.

Mas eu não sou um bom tipo. A pá cantou de novo, e o som que ela fez quando a folha plaina picou três quartas partes do caminho através de seu pescoço, estava entre um murmúrio e um grito.

A chuva os camuflou, e ela estava fora da terra e na grama agora, no barro a segui, assinalando com a pá, enquanto que ela deixou cair a cabeça como um boneca Kewpie defeituosa. Cortei-a da forma em que se está acostumado a cortar às serpentes cascavel na granja e, quando seu corpo deixou de bater as asas e as gotas e gotas de vapor de sangue tinham empapado uma amostra ampla de erva, que a chuva tinha aplanado, soltei a pá e a arrastei como se fosse uma estranha cabeça de gado morta e pesada, para trás da casa. Atirei-a no vestíbulo, onde as chamas se elevavam alegremente como em desafio à chuva, e atirei a pá ali também. Logo tive que sair tropeçando, sentia ardor nos olhos e a pele me cortava, e me dava conta desse mesmo momento que o fogo era uma coisa má para mim, para o que for que fosse agora.

Ela estava molhada e branca, onde o vestido negro se rompeu, e as chamas queriam encolher-se longe. Eu não fique ali para ver se ela se ia, porque a casa começou a arder a sério, o calor arranhava em minha pele, raspando com milhares de alfinetes de ouro, e havia um resplendor rosado neste que não tinha nada que ver com o querosene.

Era o amanhecer, e eu não sabia exatamente que me tinha ocorrido, mas eu sabia que não queria estar fora muito tempo.

É obvio, ela não tinha ido dormir. Logo que cheguei perto de sua porta, tratando de pisar brandamente sobre o tapete desgastado e com aroma de comida queimada e aroma de pó da gente em seu trabalho no edifício de apartamentos, abriu-se uma fresta e Sophie apareceu por ela. Ela estava branco giz, tremendo, e se retirou para trás no vestíbulo como se estivesse arrastando os pés. Ainda estava chovendo e eu estava cansado. A sede, estava de volta, escavando em minhas veias, e meu corpo inteiro estava atravessado pelo chumbo. As espetadas na garganta pulsavam como se estivesse infectada, minha pele estava gretada e ranger com ardor, mas o machucado em cima de meu olho direito não estava mais inflamado.

Fechei a porta com chave. Eu estava gotejando sobre seu tapete de boas-vindas, e a olhei.

Não tinha trocado o vestido azul. Tinha boas pernas, Por Deus, e os olhos de gato inclinados não eram realmente escuros. Eram de cor avelã. Seu pulso estava ainda arroxeado onde a tinha agarrado, tinha-lhe posto gelo e tinha uma bonita cor púrpura escura. Provavelmente lhe doeu como o demônio.

Suas mãos penduravam frouxas aos lados. Procurei algo que dizer. A chuva assobiava e gotejava. Os atoleiros na rua se refletiam com o velho néon e as novas luzes bordeavam através da névoa cinza.

—É o amanhecer. — Ela ficou ali—. É uma verdadeira boneca Sophie. Se não…

—Como ocorreu? — Tragou saliva, os músculos em sua garganta trabalharam. No marco alto do pescoço, seu pulso era ainda como música—. Seu… você… — Ela agitou uma mão sem poder fazer nada. Pela primeira vez desde que entrou em meu escritório três anos atrás e anunciou que o lugar era uma lixeira, minha senhorita Dale parecia perplexa.

—Obtive uma mordida, doce. — Abri o pescoço de minha camisa empapada—. Eu não quero causar nenhum problema para ti. Já me ocorrerá algo para amanhã de noite.

Trinta dos segundos mais compridos de minha vida passaram em seu vestíbulo. Caía-me, e senti a chegada do sol, da forma em que estava acostumado a sentir as tormentas movendo-se na granja, quando eu era um menino de orelhas grandes e a grande e má cidade, era um lugar do que só ouvia na Igreja.

—Jack, é um asno. — Disse Sophie—. Assim que só uma mordida?

—E um pouco mais.

A senhorita Dale levantou o queixo e me olhou.

—Eu não tenho mais carne. — Seu pulso estava de volta. Ensurdecedor. Era quente e pesado em meus ouvidos e eu já sabia que não era um bom tipo.

Não era que por que tinha vindo aqui?

—Vou. — Movi-me e procurei o cabo da porta.

—OH, não, não o fará. — Era a senhorita Dale outra vez, com toda sua eficiência precisa. Levantou a mão com dedos trementes, e desabotoado o botão superior de seu pescoço.

—Sophie…

—Quanto tempo estive trabalhando para ti, Jack? — tirou-se outro botão, seus dedos magros trabalhavam, e eu tomei um único passo para frente. A pele queimado corredor, e minha roupa estava tão pesada que poderiam ter perdurado por si mesmos—. Três anos. E não foi pelo pagamento, e não certamente porque tenha uma personalidade que te recomende. Vindo dela, era um elogio.

—Tem uma boca realmente doce, senhorita Dale.

Tirou-se seu terceiro botão, e esse seu pulso foi um farol. Agora sabia o que queria a sede, já sabia o que sentia, agora sabia o que podia fazer…

—Sr. Becker, cale-se. Se não, vou perder a coragem.

Sophie está na cama com volantes de cor rosa. As sombras se desenham, e o apartamento está tranquilo. Está tão tranquilo, que é hora de pensar em tudo.

Quando um homem se acordada em sua própria tumba, pode reconsiderar sua eleição de trabalho. Ele pode fazer um montão de coisas.

Está tudo tão malditamente tranquilo. Estou aqui com minhas costas na porta do dormitório e com meus joelhos encolhidos. Sophie está ainda tão pálida. tive tempo para revisar cada centímetro de seu rosto e eu me pergunto como um vago estúpido como eu pude ter passado por cima tal boneca que tinha debaixo do meu nariz.

Tomou três dias. Faz dois dias, a dama no vestido negro se asfixiou ao final e sua bela mansão se queimou. Isso estava em todos os jornais como uma tragédia, e Shifty Malloy se engasgou com seu próprio sangue e com a chuva também. Acredito que é tempo de encontrar outra cidade para que se peguem os chicletes em meus sapatos. Ali esta os Anjos, depois de tudo, e esse lugar faz três quartas partes de seu negócio depois do anoitecer.

Logo a luz solar se afastasse. Sophie tem as mãos cruzadas no peito e ela se vê tão agradável e cálida, a colcha até o queixo e o abajur para que não desperte como eu, na escuridão e o barro.

A chuva deixou de bater o teto. Posso ouvir os batimentos do coração movendo-se ao redor do edifício.

Jesus, espero que desperte.


Fim


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1 Lauren Bacall, é uma consagrada atriz norte-americana de cinema, teatro e televisão.Conhecida por sua voz rouca e aparência sensual, ela tornou-se um ícone da moda e um modelo para a mulher moderna. Hoje ela é considerada uma atriz lendária, em parte devido a sua longevidade como atriz.

2 Toque de sinos no quartel.

3 Humphrey DeForest Bogart foi um ator de cinema e teatro dos Estados Unidos, eleito pelo American Film Institute como a maior estrela masculina do cinema norte-americano de todos os tempos. Dentre seus filmes de maior sucesso estão Relíquia Macabra, O Tesouro de Sierra Madre e Casablanca.






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